laenredadera

III

2011-09-24T09:12:00.001-07:00

Y pensar que tengo la suerte de esforzarme en escribir, en leer, en enseñar el placer de la lectura... y pensar que tengo la suerte...

El ataque de los libros (segunda parte)

2011-05-19T12:25:00.000-07:00

Después de haberme reído ayer acerca del deplorable estado del libro que trataba sobre la lepra y de haberme carjajeado por las ironías que tiene la vida, hoy se me ha caído un libro al pie, con mala sangre y a traición, porque, además de ser el tomo más gordo de la enciclopedia con la que ahora hago fuerza en los brazos (tomo para aquí, tomo para allá), ha caído en punta hacia la unión del dedo y la uña justo el día que llevaba sandalias. Quien diga que los libros no tienen su sindicato y sus guerras internas no ha visto este cementerio de libros en el que trabajo...
Para la próxima, saldré de la sala y me reiré bajito, para que no me oigan, que aún quedan libros más grandes por mover y no me fío de la estabilidad de las estanterías...

Ironías de la vida

2011-05-10T12:44:00.000-07:00

Que quiera irme y las redes sociales me inunden por todas partes.

No woman no cry

2010-05-26T04:31:00.000-07:00

No recordaba un dolor ni un llanto tan perennes. Hoy sólo quiero dejar que esta hiel me cubra y me duerma hasta tu regreso, dejarme devorar por las lágrimas y que me rasgue el tiempo como la voz de Janis y su Mercedes Benz. Hoy sólo quiero dejar que la vida me pase los días anegando el rostro y encogiéndo mis ojos hasta que desaparezca todo rastro de humanidad en mí, todo lo que fui, lo que soy, lo que esperaba ser... hoy me he rendido y dejaré que me arrastre la vida por el camino como si me hubiera caído del caballo y las bridas me arrastraran sin remedio.
Pero una palabra tuya bastará para salvarme.

Cosas que hacen que la vida valga la pena V

2010-05-22T09:49:00.000-07:00

...que me llames, a cualquier hora, en cualquier momento, para decirme 'te quiero'.

Cómo decirte

2010-05-22T09:48:00.000-07:00

Cómo decirte que te quiero tanto sin desgastar las palabras ni que pierdan el significado al saltar de mis labios. Cómo decirte que te echo de menos y que sin ti se me derrumba el mundo en cada silencio.
Cómo decirte y que tú sientas, que desde que estás en mi mundo no han vuelto las tinieblas, que ya no me asusta tornar al mar ni cortarme las raíces, que has hecho de mi la líbelula.

Rarezas

2010-05-21T15:06:00.002-07:00

El olor del Vicsvaporub
en verano.

Cosas que hacen que la vida valga la pena IV

2010-05-21T15:06:00.000-07:00

Que, tras mi llegada, me abraces tan fuerte y me susurres al oído, para que nadie nos oiga: no te vayas nunca.

Cosas que hacen que la vida merezca la pena III

2010-05-12T15:34:00.000-07:00

Ahora que estoy sola. Es tarde. El ordenador encendido y al otro lado durmientes. Ahora que, aún vestida, sigo con las manos pegadas al teclado, pienso en esta tarde.
En ti y en tu abrazo, ese abrazo íntimo que nadie imagina, mis ganas de helado y tu vuelta con un presente que no pensé... Hay días que me levanto y no pienso. Días en los que la monotonía me puede y me aplasta. Y entonces llegas tú y barres mis nubes.
Ay, cursi de mí. Qué haré si un día te marchas...

La pesadilla del donjuán

2010-05-10T06:10:00.001-07:00

(I) Cuando despertó, ella seguía allí.
(II) Sintió como sus pestañas estaban adheridas a él.
(III) La madrugada diluida entre los pliegues de su ropa.
(IV) El último acorde de la noche vibrando en el aire.
(V) La soledad remolona en sus párpados de sombras.
(VI) El silencio quebrado pesando en las sábanas.
(VII) Un suspiro perdido en la madrugada voraz.
(VIII) Los rayos acariciendo playas desnudas.

Otra tarde con Ryan

2010-05-02T06:23:00.000-07:00

Es pronto en la tarde. El cielo de tormenta hace que me arrebuje entre el pijama demasiado colorido para una tarde tan triste y, sin embargo, no hay soledad que hoy pueda conmigo. Porque sé que estás a un segundo de mis ojos aunque ahora no te tenga, porque este temor a que te vayas me acerca y sólo me basta cerrar los ojos para recordarnos hace unas horas, para imaginarnos mañana. Para pensarnos un futuro construido entre las manos.

PARAFILIAS Y LITERATURA

2010-04-05T08:33:00.001-07:00

El enlace del proyecto:

http://librosvagamundos.blogspot.com/2010/02/participa-en-nuestro-proximo-libro.html

El enlace de mi pequeña aportación:

http://parafiliasilustradas.blogspot.com/2010/04/i.html

Cosas que hacen que la vida merezca la pena...

2010-03-21T12:15:00.000-07:00

... cuando me llamas a cualquier hora para decirme te quiero, y la llama que arde en mis pupilas hace al corazón latir a un nombre: el tuyo.

IF AM I A STRANGER

2010-01-29T06:16:00.000-08:00

En estos días de lluvia en los que la soledad, la nostalgia y la melancolía se me derriten serenas entre los párpados y no me calan en los huesos sino en caricias, me gusta pasear solitarioa por las calles que conozco de mi ciudad sincera tildada de un gris que me calma los malos sueños.
Ese dolor incómodo que me angustia las entrañas de vez en cuando me hace sentir en este instante viva y parte de un futuro que ahora creo posible.
Me gustaría tener entre mis manos una cámara y fotografiar, fotografiar con mis ojos, esa mirada del mundo tal y como la siento en mi piel. Las palomas al viento, el lirismo de la calle en mis pupilas, el barrendero que vuelve a su casa con la ropa sucia (hoy es viernes), la mujer que corre, me alcanza, me adelanta, se va... mis pasos que no tienen prisa aunque acucie el hambre... mis ganas por escribir todo esto... pero, sobre todo, el deseo de enseñarte a ver lo que yo puedo encontrar en una fuente tranquila que deja resbalar el agua sobre el mármol, el viento acariciando los dedos, dejando que pase como si fuera seda entre ellos, sentir también la puñalada de ese pitido que rompe la calma y se me clava en el alma de poeta, ese hombre escupiendo al suelo, una, otra, otra... manchando mis calles de baldosas gastadas donde, cuando era niña, jugaba a que las rojas eran la lava y si pisabas morías... ahora las rojas eran el camino y las otras un río, o un abismo...
Mi calle lejana y perdida entre la maraña de este ser que nos recibe en su seno.
Y llegar a mi casa. Y ver la puerta abierta. Como la dejé ayer cuando te fuiste. La puerta abierta para ti, para que entres y borres la arena en la que estaba escrita mi soledad, y escribas amor, o tu nombre, o nosotros, para que escribas...
Y subir en el ascensor. Tengo las piernas cansadas de tanto verso y tanta poesía en la memoria. Y pensar en que necenderé el ordenador. Y esperaré, con la ilusión de una chiquilla, que me hayas escrito algo para ver reflejada, a través de las frías palabras del ordenador, tu cálida sonrisa.
En estos días de lluvia en los que la soledad, la nostalgia y la melancolía se me derriten serenas entre los párpados y no me calan en los huesos sino en caricias, me gusta pasear solitaria por las calles que conozco de mi ciudad sincera tildada de un gris que me calma los malos sueños, para buscarte, para encontrarte al doblar una esquina y perderme en tus ojos, y dejarte los míos, y dejarme en los nuestros.

TRAZOS

2010-01-22T06:24:00.000-08:00

Luis Rodríguez, 15 años.
La espera le carcome sus finos huesos.

Natalia de Lucía, 23 recién cumplidos.
Caótica melena al viento. Intento de Afrodita.

Elena.
Simple. Sencilla. Sincera.
Se perdió en la curva seseante que siempre fue su vida.

Nihad. Noel.
Ni bíblicos ni nada. Dos manos que se encuentran y un camino que aguarda palpitando.

Tú.
Indefinible. Indescriptible. Lector que no sabes qué es esto ni porqué lo escribo. Un simple camino hacia la inconsciencia.

Y yo.
Un punto en la nada del olvido.

Todos, unidos, perdidos y encontrados en esta plaza común que es la red estoica.
Aracne nos mira y continúa su trajín.
Podía continuar sus historias, entrecruzar nuestras miradas.
Prefiere dejar el hilo abierto en punta por si alguien lo retoma.

HIPERBREVE

2010-01-17T02:54:00.001-08:00

Eres la sombra que ha dado luz a mi vida.

ESTA TARDE AUSENTE DE...

2010-01-10T07:33:00.000-08:00

Hay días en las que la soledad y la desdicha calan en mis pestañas y su rocío se pega a mis párpados cerrando mis sonrisas. Antes creía que para siempre, ahora sé que puedo refugiarme en tus brazos. Pero en estos momentos, ahora que no estás y que de nuevo me enfrento a la soledad yo sola, que el papel en blanco me mira rencoroso con ese resquemor de enemigo, ahora es cuando me duelen las heridas de un pasado que a veces no reconozco.
Y es ahora cuando se me pegan, cuando me pegan las alas al cuerpo, atadas a unas raíces demasiado fuertes para que esta niña pueda soltárselas de los pies, desligar los cordones que me sostienen y desestabilizarme la tristeza para qye caiga con su peso, con sus muertos y con su hiel que ahonda en mis pupilas y me hace ver sombras entre la luz.
Bob, Bob Marley me susurra desde una guitarra con palmas, acordes suaves para una tarde en la que la melancolía me acaricia las entrañas sin rasgarme el cuerpo en su empeño de río y manantial que vuelve al origen.
"Everything is gonna be alright"... no sé si creerte. No sé si creeros. No sé si creerme que esto no es un sueño.

NO-NAMED

2010-01-03T09:10:00.000-08:00

Llevaba tantos años soñando que existías sin ponerte un nombre fijo. Vi tus ojos en mil colores como si el mundo se hubiera derretido en mis pupilas y sentí las caricias más diversas entre cada una de las capas de mi cuerpo.
Con el tiempo, perdí la esperanza de tu llegada. Quedaron los sueños y se fue la ilusión aunque aún me restaban besos que probar en mi boca. Pero ninguna de las personas que pasaron por mis versos lograron retenerme a su lado, ninguna quiso quedarse al despuntar el día.
Ahora, ahora que al despertar te veo abrazado a mi espalda. Ahora que abro los ojos y me veo nadando en tu sonrisa, en tu mirada, sosteniéndome quebradiza en tus largas pestañas...
Ahora te miro, incluso cuando cierro los ojos no te tengo, y pienso que nunca creí que se pudiera soñar despierto.

19 días y 500...

2009-12-09T09:38:00.000-08:00

Hemos recorrido verdes que no ha visto nadie, dormido entrelazados en cualquier rincón, soñado que viajamos entre antiguos autos, compartido tanto tiempo en tan poco espacio... nos hemos hecho el uno al otro sin saber cómo ni cuándo. Nos hemos construido atardeceres, compartido recuerdos que hemos hecho nuestros... hemos descubierto que un nosotros se esconde en un beso, en un dormir casi a la intemperie, en buscarle la sonrisa al día a día y en no cansarnos el uno del otro...
En 19 días se nos ha hecho el mundo... y nunca nada pudo ser más perfecto.
Por tantas horas, por las que espero que nos queden por compartir: gracias.

El telar de Penélope

2009-11-17T14:22:00.000-08:00

Estoy cansada. Cansada de tanto Ulises y tanto extravío, de pretendientes que me comen con palabras pero nunca dan un paso, de hijos que se quedan mudos o se marchan, cansada de esta soledad inquieta.
Soledad que me anida en el alma y que se acrecienta con la espera.
Estoy harta de esperar y dejarme los dedos en trazar una historia que no me responde y unos sueños que jamás se cumplirán.
Perdida en mi alcoba de noches y cadencias espero aletargada la muerte, el silencio o tu nombre.
Aquí, sentada, cansada, tediosa, de la espera, del tiempo, de la soledad, del miedo... aquí, a mi pesar, aún te espero.

LA PESADILLA DEL DONJUÁN

2009-11-17T05:47:00.000-08:00

Basado en el microrrelato de A. Monterroso.

Y cuando despertó, ella todavía estaba allí.

RECITAL (ganadores del V Concurso Imaginarte de Poesía, Artefacto 2008)

2009-11-11T08:40:00.000-08:00

Mañana jueves, día 12 de noviembre, a las 20.00 h., el patio de La Gota de Leche (Calle Once de Junio, 2. Logroño) acoge la presentación del nuevo y décimo número de la revista literaria Portales, dentro del programa de cultura joven Artefacto que ha organizado la Unidad de Juventud del Ayuntamiento de Logroño.

Portales es una publicación que, con una periodicidad semianual, comenzó su andadura en 2004 desde el Espacio Literario del Foro de Jóvenes Creadores, recogiendo el trabajo de jóvenes escritores y dibujantes de Logroño.

En éste, su décimo aniversario, el nuevo ejemplar de la revista Portales contiene los trabajos ganadores del V Premio de Poesía ImaginArte (Eva Alejandre Villate, Nerea Ferrez y Asier Biota Robres), poemas de Leyre López y Álvaro Pérez, relatos de Fernando del Hoyo, Nicolás Asensio, Tomasz D. Pilch, Mario Egido, Javier Herce, Diego Collado, Natalia Gibert, Miguel Ángel Manzanas y Eduardo Martínez Yécora y colaboraciones de los autores invitados Lawrence Schimel, Joana Brabo y el grupo Poliposeídas. Todo ello acompañado de las ilustraciones de Elena Benito Herce.

Durante el acto de mañana jueves, algunos de los autores que publican en el nuevo Portales leerán sus textos y, además, contaremos con la presencia de la escritora Joana Brabo, que nos brindará con sus poemas.

Estáis todos invitados. Os esperamos.

PODER RUSO EN LOGROÑO

2009-10-31T08:55:00.000-07:00

Chicas, hermanas, rusas, poetas, como diría Barry Louis Polisar:

If you were an ocean I'd learn to float.

Era una mañana calurosa y ajetreada en Logroño, y las Rusas, mis Rusas hermanas llegaban rayando el mediodía. Ya vestida con mi "disfraz" de persona elegante fui a recogerlas, primero a Rut, que llegaba en un Asla seminuevo, y más tarde a Clara que venía en el Talgo.

De la estación de tren fuimos rápidamente (gracias a la generosidad de Borja y a su coche) al piso donde pasaríamos la noche.

Ya que eran las 16:30 y la calle Laurel estaba cerrada comimos en el piso, canelones varios y coca-cola. Con el aire y el sol entrando por el balcón abierto. Poniéndonos al día de nuestros, como Clara llamó a los suyos, microamores.

De ahí, a La Gota de Leche, donde imprimimos los poemas de Clara y al Noche y Día a tomarnos la caña de antes del recital.

Hablamos, recitaron, aplaudieron, dejaron al auditorio boquiabierto y nos enseñaron, entre otras cosas, que los aromas nos muestran de las personas más de lo que creemos, que una sensación puede resumirse en tres versos, un manual para principiantes y nuevas técnicas de amar.

Cuando terminó me las llevé corriendo al Ateneo donde presenté los cortos de los chicos de Teatreros.net y "La jetée" de Manuel, del Cineclub Elarrebato.

Y cuando terminó, después de tantos nervios y tantos miedos a que no saliera, nos fuimos a cenar. Allí, entre risas, cambios de mesas y un nuevo acercamiento de Clara al arroz con leche, seguimos nuestra conversación. Luego salimos hacia la calle Laurel donde encontramos a una antigua degenerada, Elena Mahave, y a algunos de mis amigos tomando vinos. Ellos nos llevaron a un Pub (eso afirmaba su cartel) y allí cantamos en un karaoke (bellos recuerdos de una Irlanda que ya queda lejos) y, como mis Rusas no se encontraban demasiado bien nos fuimos a casa a dormir, o a intentarlo ya que tras de la puerta de nuestro cuerto surgieron cabezas y más cabezas de amigos hasta que, por fin, todos se fueron, unos a sus casas, otros de fiesta.

Sin embargo, aún permanecimos un rato hablando, riéndonos, dejando que el tiempo, la noche y el sueño nos envolviera despacio.

Esta mañana, al despertarnos quedaba el desayuno, los rezagados que decidieron dormir también en casa y hacer las maletas de la mejor manera posible.

Y luego, al fin la Laurel, los pinchos, la tranquilidad, la luz hiriendo los ojos, la poesía todavía en los labios, las prisas por no perder el regreso y el adiós.

El quedarme sola en la estación después de despedir a Rut. El no creerme aún que se hayan ido y que no sé cuándo las volveré a ver de nuevo.

Las palabras, sobre todo aquella tan repetida estas escasas 24 horas, y esa traducción tan improvisada al inglés. Y todos los momentos que me habéis regalado. Todos los abrazos, los besos, los miles de gracias...

y todas las sonrisas que os debo y que nunca podré pagaros.

Gracias a todos los que lo habéis hecho posible. Gracias chicas por escribir. Por ser. Por quererme. Por dejarme quereros.

LA FANZINE

2009-10-25T04:00:00.000-07:00

LA NIÑA LOCA en La Fanzine

2009-09-24T05:59:00.001-07:00

http://lafanzine.blogspot.com/2009/09/la-nina-loca-nerea-fernandez-rodriguez.html

LAST NIGHT

2009-09-05T07:30:00.000-07:00

Eres un beso en la aurora, la brisa en el cuello desnudo, tu voz son las hojas del bosque cantando, el río y su cascabeleo.
Eres un rayo argental de la luna, un atisbo de un sueño, sombra quebradiza de un suspiro.
Ahora sólo eres un paso en el tiempo pero un día serás la playa de alguna isla.

QUINCE EN UN SEGUNDO

2009-06-30T06:31:00.000-07:00

Quizás nadie sepa la importancia del insignificante movimiento que, aparentemente, puede ser abrir una puerta.
Sin embargo, aquel primer día que entramos en aquel lugar que pronto se convertiría en nuestra casa, nuestro refugio y, por qué no, nuestra perdición.
Abrir una puerta no es sólo dejar atrá miedos y recelos, sino abrirse a uevas experiencas, a amigos que más tarde pueden convertirse en compañeros, en enemigos o en amores, una puerta abierta es un hueco pr el que la esperanza dormida y los sueños se abren a la luz de nuestros ojos y nuestras almas.

...

Soñaban las nubes que llovía sobre las cabezas de aquellos que, bajo el sol, buscaban una sombra amiga. Dentro de aquel piso, mudo apartamento, cuatro jóvenes trataban de pasar las horas calurosas como mejor podían. Las ventanas abiertas, abanicos en movimiento, cortinas corridas y juegos o películas en la televisión. Entre cada uno de ellos una separación considerable intentando mitigar el sofocante bochorno de la tarde.
Unas llaves que suenan, y la puerta se abre, la incógnita del descoocido que surgirá tras ella, miradas curiosas, abanicos quietos, silenciosa la sala y una simple puerta que desvelará el misterio.

"PARQUE DE ATRACCIONES"

2009-06-25T05:52:00.000-07:00

Un artículo de Joaquín Carbonell para el Diario de Aragón:

Aquí se recoge por vez primera la obra de Ana Muñoz, Ana Gijón, Analía Basualdo, Clara Santafé, Laura Tajada, Nerea Ferrez y Rut Sanz, con ilustraciones de Luis Peralta.
Se presenta el sábado en la Fnac y en la Campana por la noche.

--¿Es un parque de atracciones divertido?
--Sí, sí. Es sobre todo una poesía de emociones, por eso se titula Parque de atracciones, porque tiene energía y la vitalidad de la juventud... Aunque también hay lágrimas, según se ve en la portada...
--¿De dónde salen estas chicas tan jovencitas?
--Octavio Gómez Milián, ha sido el seleccionador y antologista y él conoce a estas chicas, que las mayoría son universitarias.
--Hay mucha poesía joven...
--Sí, sin duda, se están moviendo un montón de cosas, tanto desde la facultad como desde otros ámbitos. Precisamente también hemos pensado el formato como una referencia a algo que comienza, muy limpio, con algunas ilustraciones...
--No sé si es rentable editar poesía...
--No, absolutamente no. Pero el editor David es un hombre con sensibilidad, casi un mecenas.
--¿Dónde se presenta el libro?
--Lo presentamos mañana por la mañana en Fnac (13.00 horas) en sesión vermú, y por la noche (22.00 h.) en la Campana de los perdidos. Acudirán todas las autores, menos una que vive en Argentina y otra en Perú.
--Sí, ya veo que la antología no se refiere solo a autoras aragonesas.
--La argentina es Analía Basualdo y fue conocido por Internet; leímos su obra y consideramos que valía la pena. Ana Gijón es de Granada y vive en Perú. Nerea Ferrez es de Logroño y Rut es de Valladolid, ambas vendrán a la presentación.
--¿Este libro es el inicio de una gran aventura?
--La editorial tiene siete años y ha publicado siete libros, uno por año. Pero el día San Jorge inauguramos un punto de encuentro cultural, llamado Mil y una historias, donde queremos agrupar todas las actividades que lleva a cabo la asociación.
--¿Hacen algo sobre Los Sitios?
--Sí, estamos realizando un proyecto muy ambicioso sobre Los Sitios, con visitas guiadas y el audioaventura, donde se realiza un paseo ficcional por la ciudad con un sistema de audio que explica toda una historia de ficción. En junio comenzamos una gran yincana en la ciudad sobre este acontecimiento, con información en www.lossitiosdezaragoza.com.
--¿Por qué se interesaron por Los sitios, gentes tan jóvenes?
--Precisamente porque este año no existe solo la Expo; nos gusta que la gente conozca que se celebra el bicentenario de los Sitios, que es algo que forma parte de nuestra historia más cercana.

QUINCE EN UN SEGUNDO

2009-06-19T03:27:00.000-07:00

Las luces dormidas y ebrias caían sobre la ventana abierta. Y, desde otra, una luz tenue y carmesí lanzaba suaves destellos hacia el edificio de una institución pública. El jolgorio se respiraba en las calles de aquella ciudad violeta de sueños entre sombras de historia y efluvios de un dios antiguo de nariz y mejillas sonrosadas.
Dentro, en una habitación de tonos celestes, un grupo de jóvenes brindaba por la vida mientras unos gastados naipes, sucios y trabajados inundaban la mesa entre las botellas y algunos charcos de alcohol.
En el cuarto contiguo otro pequeño grupo empleaba las horas en emular a grandes músicos de rock frente al televisor.
Sonó el timbre y uno de ellos se levantó. Se produjo el usual intercambio. “¿Quién es?... Ahora te abro”. Pulso el interruptor de la puerta de abajo y dejó entreabierta la de arriba. Al poco, una luz. Pasos. Risas. El portón que se abre. Diez cabezas que guardan silencio y observan curiosas.
Un día más en la vida.

DE ANDENES Y ESPERAS

2009-06-17T11:45:00.000-07:00

No te adentras en las arenas de mis playas, quizás temiendo hundirte en el abismo de mi locura; y huyes de los árboles que roncos brillan en mis pupilas.

Quiero salir hoy bajo la lluvia a dnazarle al viento y que tú bailes conmigo, y volver a un portal empapados, rezumando fuego en los dedos, y dejar de sentirme por adentrarme en tus labios.

Pero tú miras mi boca, observas y te marchas. "Es muy guapa tu amiga". "Es muy guapo tu amigo". "Qué bonita está hoy la noche"

...

Minucias. Discusiones sin contorno. Preferirás la lluvia antes que arriesgarte a traspasar mis puertas.

Y bajo la Luna que me observa pienso un "puestútelopierdes" que se desvanece en cuanto asoma el primer cristal clavado en la memoria.

"Puestútelopierdespuestútelopierdespues...tú...te...lo-o..."

Volviendo a casa. Sola. Una simple niña, tan pequeña como un grano de arroz, se desmenuza por las calles. Un par de silbidos a sus espaldas y proposiciones indecentes a altas horas.

Sola, la diminuta niña se lamenta no haber dado el paso, caerse en tus labios y esperar a que tú la rescates.

Las manos en los bolsillos. Las zapatillas caladas. Llanto en el alma. Las alas ocultas. Esperando, siempre esperando a que te ofrezcas a acompañarla y, como a Caronte, pagarte de alguna forma, el viaje, las molestias y la compañía.

MALDITA LA LUZ QUE ME ILUMINA...

2009-06-16T10:26:00.000-07:00

Maldita la luz que me ilumina y que hace que las sombras de mis pestañas dibujen tu figura en las paredes de mi cuarto.

Ya ni la oscuridad ni el sueño me acogen en el olvido.

JUST THE WAY YOU LOOK TONIGHT (II)

2009-06-13T01:19:00.000-07:00

-Quiero que me dejes dormir las mañanas en tus pupilas. Y soñar que estamos en primavera y llueve a cántaros y decirte "vaya, tendremos que quedarnos en casa de nuevo" y acurrucarnos en el sofá como los niños. Quiero apoyarme en tu vientre y sentir un latido en mi pecho. Y salir a pisar los charcos con botas de agua. Subirnos al último rincón del mundo y gritar que somos felices. Quiero que tus manos sostengan mis miedos y dedicar mi vida a devolverte cada uno de los momentos que estuviste a mi lado.

-... tengo frío...

-No... déjame recompensarte por la vida que me has dado. Aún no te vayas...

SUEÑOS

2009-06-13T01:11:00.002-07:00

Soñé que cerraba los ojos y no era un sueño lo que veía. Soñé con tus ojos, con tus manos, tus caricias y nuestros besos. Soñé que éramos. Y dormí creyendo en el mañana. Y que abría los ojos y aún seguías a mi lado. Que después de tantos eras tú. Que eras tú y te quedabas conmigo, yque no volvía a temer la soledad ni la noche. Que me adentraba en lo desconocido sin miedo porque tu mano sostenía la mía.

Soñé y, qué estúpida, realmente creí que existías.

PARQUE DE ATRACCIONES; por Enrique Villagrasa

2009-06-10T02:55:00.000-07:00

POESÍA ESPAÑOLA
Parque de atracciones
Antología. Edición de Octavio Gómez Milián. L. del imperdible. Zaragoza, 2008. 88pp.

Tras la lectura de la antología poética “Parque de atracciones” uno recuerda aquello de Borges, que otros se jacten de las páginas que han escrito a mí me enorgullecen las que he leído. Y llego a la conclusión de que estas jóvenes poetas o poetisas, lo importante es que escriban bien y no cómo las nombremos, son buenas y no son tres: son siete notables escritoras donde las haya, lideradas por Ana Muñoz (Cuenca, 1987), quien me ha sorprendido aún más si cabe, a la par que Ana Gijón (Granada, 1979): Analía Basualdo (Buenos Aires, 1984); Clara Santafé (Zaragoza, 1985); Laura Tajada (Zaragoza, 1983); Nerea Ferrez (Logroño, 1988); y Rut Sanz (Valladolid, 1985). Bien es cierto que en los poemas que nos presentan no rige ninguna preceptiva impositiva y, de esto estoy convencido, la poesía puede hacer lo que le plazca. También es cierto que la poesía de este siglo la dictan y dictarán las mujeres y que la patria del poema será la lengua. Además, en esta antología también queda patente la voracidad lectora de las autoras y su estar en pleno proceso de maduración y crecimiento.
Se puede ver la gramática de sus respectivas vidas: así, son originales, innovadoras, reflexivas y vitales, y suscitan entusiasmo por doquier. Estos poemas irrumpen con fuerza en los sueños benditos de los bellos durmientes: léase algunos poetas premiados. Hay amor en escritura plural y trasgresión literaria como acto creativo. Y asimismo se ve la gran facilidad para pasar de lo lírico a lo narrativo y de lo alegórico a lo directo. También pasan de lo social a lo lúdico y de lo provocador a lo reflexivo, con toda la tranquilidad de la pasión. Son siete mujeres que necesitan escribir para vivir. Y esto es bueno.

ENRIQUE VILLAGRASA

RECITAL DE VINO JOVEN

2009-05-26T08:16:00.000-07:00

El día 3 de junio a las 20 horas en el Ateneo Riojano (calle Muro de Cervantes,1 1º) tendrá lugar el recital de poesía Vino Joven a cargo de autores riojanos.

Tras el recital se procederá a un brindis con vino de Rioja.

La entrada es libre y gratuita.

¡Os esperamos!

CONCIERTO

2009-04-28T07:46:00.000-07:00

JUST THE WAY YOU LOOK TONIGHT

2009-04-17T04:29:00.000-07:00

Ese mechón rebelde en tu frente, tus pestañas desnudas, la nuca al aire predispuesta a que te muerda, tu manos delgadas y firmes, los senos perfectos, tus labios carnosos, tus pies pequeños, tus músculos vergonzosos, tu perilla oscura, los rizos de tu pelo, tu cabello corto y liso, tu cuerpo sincero, tus brazos tranquilos, tus ojos verdes de Irlanda, tu mirar de mares recónditos, la ternura de la tierra en tus pupilas, tu beso agrios, tus ternuras en mi cuello, jugamos entre ls sábanas, yo en la ventana echándote de menos, la furia por haberte ido, el amor porque has vuelto, la sonrisa por haberte encontrado, el temor a perderte, la tristeza de no tenerte, que no me quieras aunque yo te lo pida en versos, que me ames sin pretenderlo, haberme dado la vida sin pedírtelo, por fin encontrarnos después de tanto tiempo...

... sois ya tantos corazones que sólo puedo deciros que me enamoré de la forma en que os veo en el recuerdo.

CARACOL DE OTOÑO (a título provisional)

2009-03-27T10:01:00.000-07:00

Primera parte:
http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2008/11/caracol-de-otoo-ttulo-provisional.html

Segunda parte:
http://mahaaht.blogspot.com/2008/12/caracol-de-otoo-ttulo-provisional.html

Tercera parte:
http://enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/2009/01/caracol-de-otoo-ttulo-provisional-i-ii.html

Cuarta parte:
http://mahaaht.blogspot.com/2009/03/caracol-de-otono-titulo-provisional.html

Nº 4 DE LA Deg.E

2009-03-24T06:09:00.001-07:00

http://degeneracion0espontanea.blogspot.com/2009/03/n-4-de-degeneracion-espontanea.html

"MAUS" EN ONDA CERO

2009-03-23T12:31:00.000-07:00

Este viernes 27 de marzo a partir de las 19:40 horas en Onda Cero Miguel Ángel Muro, la locutora habitual del programa y yo hablaremos sobre "Maus", el cómic novelado de Art Spiegelman, ganador del premio Pulitzer y traducido a varios idiomas y que ha generado numerosas ediciones.

"Maus" trata del Holocausto desde el puto de vista de un superviviente de los campos de concentración nazis. Pero la diferencia está en que no es una simple narración sino que es el hijo de el superviviente, el propio Art Spiegelman, quien hace que se produzca la narración a modo de fábula, caracterizando a los diferentes pueblos como animales antropomorfos, es decir, los judíos son ratones, los alemanes gatos, los polacos cerdos y los francees ranas, por ejemplo.

Es un libro que recomiendo, tanto por su temática y su originalidad en la forma como por su fácil lectura que, sin embargo, encierra una profunda reflexión.

Espero que podáis escuchar el programa y que os guste tanto el debate como el libro.
Gracias a todos.

SON PODEROSAS LAS PALABRAS

2009-03-20T11:25:00.000-07:00

Leyendo los trazos que había que escribir para que un comentario se viera como válido en un blog indeterminado no he podido evitar que mi mente se diuyera en mil pensamientos.

Tan sólo dos palabras: heroine y romance.

Me ha parecido curioso, interesante y hermoso.
Cómo las palabras pueden tener tanto poder sin que existan siquiera, o quizás seamos nosotros las sombras y ellas la realidad. Quizás todo lo que observamos no sean sino las quimeras de un sueño que alguien tiene y nos creemos dignos poseedores de una existenmcia que en realidad no es tal. Quién sabe. Quizás nunca lleguemos a descubrirlo.

Pero esas palabras me han llevado a otras muchas, a varias imágenes, pero, sobre todas ellas, se alzaban una palabra y una imagen: la palabra libertad y el cuadro de La Libertad guiando al pueblo. Nunca una palabra ha sido tan nefasta y tan preciada, tan ansiada y temida.

Libertad.

Supongo que eso es lo que buscan las heroínas -al igual que su alter ego masculino- simplemente la libertad, su pequeño hueco en el mundo.
Y, sin embargo, ahí estaba la otra palabra: romance. No creo que haya nada más falto de libertad como el amor, el darlo todo, incluso la vida, la libertad y el alma a alguien que, quizás sí, quizás no lo merezca.
Por eso, ahora, tranquila, pienso en la trágica ironía de la heroína romántica, la enamorada, que tendrá que elegir uno de los dos caminos y, probablemente, como todos, elegirá el amor, aunque sea desgraciada y se halle presa el resto de su vida, pero unos instantes, esos momentos de saber que tienes el poder, la libertad de elegir en tus manos, y la sabia felicidad de no arrepentirse nunca, esos instantes habrán merecido la pena.

Son poderosas las palabras.

ESCRITORAS EN EL EXILIO

2009-03-14T11:25:00.000-07:00

CONFERENCIA

Dra. JOSEBE MARTÍNEZ GUTIÉRREZ (Profesora Universidad del País Vasco)

"Escritoras en el exilio de 1939: nación imaginada y memoria"

AULA DE FORMACIÓN

DÍA 26 de MARZO, JUEVES, A LAS 19 HORAS

2009

EDIFICIO DE FILOLOGÍA

JOSEBE MARTÍNEZ GUTIÉRREZ es profesora en la Universidad del País Vasco. Ha sido profesora titular de Literatura Española y Crítica Literaria en la Universidad Estatal de California. Ha impartido cursos de crítica literaria en el Programa interdisciplinario de estudios de la mujer, de El Colegio de México; en la Universidad de Miami, y en la Universidad de California, San Diego. Allí se doctoró en Literatura Hispánica en 1995. Ha recibido numerosas becas de investigación de universidades americanas, así como del Ministerio de Cultura español.

Algunas publicaciones suyas son Margarita Nelken (Editorial Orto, 1997), Las intelectuales, de la Segunda República al exilio (Premio Comunidad de Madrid 2002), Exiliadas. Escritoras, Guerra civil y memoria (Montesinos, 2007), Poscolonialidades latinoamericanas y colonialismos ibéricos, ed. (Anthropos, 2008), Las santas rojas. Sexualidad y poder en la II República (Flor del Viento, 2008) y numerosos artículos en revistas españolas y extranjeras. Actualmente dirige y coordina la serie Estudios postcoloniales transatlánticos, Vol. 8, editorial Anthropos.

Merecen especial atención sus estudios sobre narrativa mexicana y chicana, y sobre cine experimental. Máster en literatura y propaganda sobre la Revolución mexicana, ha impartido conferencias y ha publicado sobre la frontera méxico-estadounidense estudios de cine y literatura como: “Vaivén fronterizo con muertito al fondo” (Mexican Films on the US Border)”, “Chicano Counter Cinema: Contesting Hollywood continuity”, “Performing The Border: Juárez”, etc. En 1985 publicó su primera novela La fugitiva obscenidad de la reina, y en 2007 la novela Ciudad final (Montesinos, 2007).

CONCIERTO

2009-03-14T05:12:00.000-07:00

El sábado 21 de marzo a las 19 horas en la sala BIRIBAY JAZZ CLUB (calle Fundición, 4 Logroño) tendrá luga el concierto de Lemon Age que nos deleitarán con mucho citric roll.

Lemon Age es un grupo de jóvenes que ya han sido vistas en otros escenarios como el de Concertebro.

Si quieres escucharlas: www.myspace.com/limoneras

DIES LUNAE

2009-03-02T11:48:00.000-08:00

Este es un lunes cualquiera de noches oscuras y neblinosas en mi cabeza, un lunes de sueños entre las pestañas, de esos días dormidos que pesan al alma e impiden la poesía y la ilusión.
Hoy es un lunes vacío y gris, con una lluvia que no me calma ni apaga mi sed de algo que busco y aún no entiendo.

Hoy es lunes, pero podría ser cualquer otro día (estúpida manía la del hombre, que trata de apoderarse del tiempo con nombres) porque mi alma siente un vacío que no se corresponde con una denominación, un vacío del que no tiene culpa la Luna (compañera de tanta tristezas y alegrías), del que quizás yo misma tampoco sea culpable, quién sabe, pero siempre es mejor echarle la culpa a otro, y si es lgo que no pueda defenderse mejor, ¿no es así?

Hoy es hoy, nadie sabe si mañana se apartarán las nubes (nunca me he fiado de las predicciones, ni siquiera de las meteorológicas) y poco le importan al mundo mis penas.
Tan sólo pienso: "aprieta los dientes y sigue adelante".

¿Que hoy es lunes? Pues aprovecha la Luna para contar cuentos y bailar como Lady Godiva bajo su argental luz etérea, que ya se irán las funestas nubes y regresará la lluvia que eleva los labios y llena el alma.

WHO AM I (II)

2009-02-25T07:28:00.001-08:00

No quiero extederme en vanas explicaciones ni en palabras que no me lleven a ninguna parte. Soy de los que, inconsientemente (o así lo espero), alejan de sí cuanto aman porque saben que son como el fluido tóxico que destruye cuanto toca.
Prefiero convivir con mi propia soledad y mis tristezas antes de torturar y asesinar cuanto amo.
Soy una oscura sombra que se alimenta de las tristezas y te sume en el vacío, soy como una nueva generación de un extraño vampiro, asorbo sin que te des cuenta tu alegría y vuelvo gris tu mundo para que el mío tenga color por unas horas, aléjate, aléjate, insensato, vete antes de que quieras conocerme y sea demasiado tarde para los dos.

WHO AM I (I)

2009-02-24T09:35:00.000-08:00

Leyendo "Los 100 golpes" pienso en mi propia existenia, vacía y completa de nostalgias y melancolías cuya razón desconocía hasta hace casi un año.
Y en mi propio ser, a veces tan distinto a los demás pero tan parecido. Y, sin embargo, a pesar de las semejanzas, me encuentro única de un forma que no me ofrece una visión positiva, como la niña separada del Hogar antes de poder concerlo.
Creo que soy una de esas personas, solitarias y huidizas, de alma rasgada y tormentosa, que no logran concienciarse con el mundo, pero que lo necesitan para subsistir sin recaer en la locura. Sin embargo, somos seres intranquilos, soñadores, hipersensibles, dolidos, heridos y pasionales, con una calma tormentosa en las entrañas que se desliza como un veneno a través de nuestro cuerpo y termina por inundarnos de sed de una perfección que nunca alcanzaremos. Seremos sombras del fantasma que fuimos, de aquella ilusión que se desvanece con el paso del tiempo y se diluye entre las volutas de humo de un club cualquiera, o entre el aire enrarecido de un dormitorio aagado de vida.
Somos la sombra que camina entre las calles, furiosa y radiante, buscando la forma exacta de algo que desconocemos, una búsqueda infructuosa que nos marchita poco a poco, nos vuelve malhumorados, asociales,terriblemente irritables y excéntricos, solitarios y perdidos en un mundo que no tiene la obligación de intentar comprender nuestro pesar porque tampoco nos improta, o al menos así (nos) parece, el de los demás. Tan sólo dejarnos llevar por una fuerza que nos impulsa hacia un paso más, adelante o atrás, al abismo o a la cuneta, pero siempre en movimiento, para que el frío y el dolor nos permita sentirnos vivos. Algunos tratarán de evadirse de este dolor por medio de drogas, alcohol u otras sustancias, otros, soportarán el dolor y tratarán de servirse de él. Pero el final es para todos el mismo, un muerte vacía con la esperanza en las pupilas de encontrar algo más que olvido y nada al otro lado.

POR UN MUNDO MEJOR... POR TODOS Y PARA TODOS

2009-02-14T04:07:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?gl=ES&hl=es&v=DLV6jaZFLro&feature=related

Hoy he escuchado con atención este vídeo. Es tan sólo una niña de 12 años y, sin emargo, logró silenciar al mundo durante más de 6 minutos. Y aunque, probablemente, no hayan cambiado mucho las cosas, seguro qe hubo quienes, de todos los mandatarios y políticos que allí había reunidos, al llegar a su casa y ver las comodidades de que disfrutaban y encendieran la televisión (donde aparecería otra guerra, otra catástrofe, especies exinguidas o el hambre y la pobreza del mundo) ya no sentiría el vacío de la indiferencia, sino un nudo de pesar en la garganta y en la conciencia.
Y de esos que se avergonzaran de no hacer nada, habrá algunos que cambiarían sus acciones para regalarnos un mundo mejor, para regalarse un mundo mejor y compartirlo.

Qué razón tiene aquella frase de: si quieres cambiar el mundo, empieza por ti.

Espero que las palabras de esta niña, las verdades que dijo y que no queremos ver, o se queden en meras palabras, sino que todos, juntos o por separado, nos movamos por construir un mundo mejor.

VIERNES 13 DE FEBRERO

2009-02-08T12:35:00.000-08:00

EL ELEFANTE ROSA

2009-01-29T23:44:00.000-08:00

Se está preprarando el elefante rosa 15 edición valladolid.

Se reciben colaboraciones (no más de una cuartilla, si es imagen mucho contraste) hasta el 10 de febrero.
Enviadlas a elefante_rosa_fanzine@yahoo.es, poniendo en asunto "colaboracion xal 15 valladolid".

Se presentará en el barrio de los artistas de Pamplona: www.elvertigodelatrapecista.wordpress.com/

El número 14 se encuentra en La Curva de José María Lacort, en el Blow de Juan Mambrilla y en la Bodeguilla Guajira de la calle Estación (por un euro).

DOBLEMENTE DEGENERADOS

2009-01-27T11:34:00.001-08:00

UN SUSPIRO ENTRE MIS LABIOS

2009-01-26T07:27:00.001-08:00

Después de buscar, entre cientos de bocas, ese aroma a amarga dulzura, esa infancia perdida y el nacimiento de una flor nueva, al fin lo he encontrado entre mis labios.

Un perfume a naranja fresca, un recuerdo de los caramelos que de niña paladeaba hasta su extinción, ese punto ácido de una naranja verde, el querer más, una caricia en la boca, pasar mi lengua por la piel, tranquila, sin que exista el tiempo que me agote la calma.

Entre mis labios he encontrado lo que buscaba y no sé si alegrarme o derramar una lágrima. Tanto descubrimiento me desconcierta... quizás tras la calma arrecie aún más fuerte la tormenta.

COMPRAR "PARQUE DE ATRACCIONES" EN LOGROÑO

2009-01-21T02:12:00.001-08:00

Para aquellos que lo deseen, podréis encontrar la antología poética de las 7 poetas rusas, "Parque de atracciones" en la Librería Cerezo cuyos datos indico a continuación:

Librería Cerezo
Hijos de Gumersindo Cerezo, S.L
C/Portales, 23 26001 Logroño (La Rioja)
TEL. 941 25 17 62 – FAX. 941 23 01 17

"ESPADAS COMO LABIOS"

2009-01-21T01:46:00.000-08:00

«Espadas como labios» será el nombre que llevará una sección de poesía semanal en el "De buena fuente".
Los poemas no pueden pasar de los 20 versos, si os apetece publicar algo, enviadlo a enriquekb@gmail.com junto al nombre completo, lugar de nacimiento y año del mismo, se tratará de publicar todo aquello que a juicio de los encargados merezca la pena. Esperan vuestro trabajo.

La introducción a la sección:
"Mil números de "De Buena Fuente" y camino de los mil años desde que Gonzalo de Berceo pusiese la poesía escrita en estas tierras en boca y corazón del mundo. Con el cambio de milenio -otra vez los miles, feliz coincidencia- ha surgido en esta ciudad una generación de poetas sin parangón en nuestra historia cultural: revistas, fanzines, libros, participación en jornadas, surgimiento de editoriales y seminarios internacionales..., innumerables publicaciones y recitales testimonian la calidad y vigor de sus propuestas estéticas.
Y creemos que esta realidad incontestable debe tener su reflejo en este periódico de todos, porque no es bonito no reconocer lo propio y porque la buena poesía nos ayudará a respirar en este mundo de prisas, crisis varias y competición.
El verso de Aleixandre "Espadas como labios" encabezará cada semana una muestra de la mejor poesía que se escribe hoy en Logroño, y nos permitirá disfrutar aquí lo que otros vienen disfrutando (y mucho) en otros medios y lugares".

ANIMAOS

Información facilitada por Enrique Cabezón.

POR EL 200 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE UN GENIO

2009-01-19T12:51:00.000-08:00

Al igual que ha hecho mi hermana rusa Clara y mi amiga Eva (cuyos enlaces os dejo a continuación), yo también quiero homenajearal genial EDGAR ALLAN POE en su 200 aniversario y, para ello, os dejo uno de mis cuentos favoritos de este autor: BERENICE

Eva Alejandre Villate: http://mahaaht.blogspot.com/2009/01/el-cuervo-de-edgar-allan-poe.html

Clara Santafé Subirás: http://elfuturosinmagia.blogspot.com/2009/01/edgar-allan-poe.html

Berenice

Dicebant mihi sodales,

si sepulchrum amicae visitarem,

curas meas aliquantulum fore levatas.
Ebnaiat

La desdicha es diversa. La desgracia cunde multiforme sobre la tierra. Desplegada sobre el ancho horizonte como el arco iris, sus colores son tan variados como los de éste y también tan distintos y tan íntimamente unidos. ¡Desplegada sobre el ancho horizonte como el arco iris! ¿Cómo es que de la belleza he derivado un tipo de fealdad; de la alianza y la paz, un símil del dolor? Pero así como en la ética el mal es una consecuencia del bien, así, en realidad, de la alegría nace la pena. O la memoria de la pasada beatitud es la angustia de hoy, o las agonías que son se originan en los éxtasis que pudieron haber sido.

Mi nombre de pila es Egaeus; no mencionaré mi apellido. Sin embargo, no hay en mi país torres más venerables que mi melancólica y gris heredad. Nuestro linaje ha sido llamado raza de visionarios, y en muchos detalles sorprendentes, en el carácter de la mansión familiar en los frescos del salón principal, en las colgaduras de los dormitorios, en los relieves de algunos pilares de la sala de armas, pero especialmente en la galería de cuadros antiguos, en el estilo de la biblioteca y, por último, en la peculiarísima naturaleza de sus libros, hay elementos más que suficientes para justificar esta creencia.

Los recuerdos de mis primeros años se relacionan con este aposento y con sus volúmenes, de los cuales no volveré a hablar. Allí murió mi madre. Allí nací yo. Pero es simplemente ocioso decir que no había vivido antes, que el alma no tiene una existencia previa. ¿Lo negáis? No discutiremos el punto. Yo estoy convencido, pero no trato de convencer. Hay, sin embargo, un recuerdo de formas aéreas, de ojos espirituales y expresivos, de sonidos musicales, aunque tristes, un recuerdo que no será excluido, una memoria como una sombra, vaga, variable, indefinida, insegura, y como una sombra también en la imposibilidad de librarme de ella mientras brille el sol de mi razón.

En ese aposento nací. Al despertar de improviso de la larga noche de eso que parecía, sin serlo, la no-existencia, a regiones de hadas, a un palacio de imaginación, a los extraños dominios del pensamiento y la erudición monásticos, no es raro que mirara a mi alrededor con ojos asombrados y ardientes, que malgastara mi infancia entre libros y disipara mi juventud en ensoñaciones; pero sí es raro que transcurrieran los años y el cenit de la virilidad me encontrara aún en la mansión de mis padres; sí, es asombrosa la paralización que subyugó las fuentes de mi vida, asombrosa la inversión total que se produjo en el carácter de mis pensamientos más comunes. Las realidades terrenales me afectaban como visiones, y sólo como visiones, mientras las extrañas ideas del mundo de los sueños se tornaron, en cambio, no en pasto de mi existencia cotidiana, sino realmente en mi sola y entera existencia.

Berenice y yo éramos primos y crecimos juntos en la heredad paterna. Pero crecimos de distinta manera: yo, enfermizo, envuelto en melancolía; ella, ágil, graciosa, desbordante de fuerzas; suyos eran los paseos por la colina; míos, los estudios del claustro; yo, viviendo encerrado en mí mismo y entregado en cuerpo y alma a la intensa y penosa meditación; ella, vagando despreocupadamente por la vida, sin pensar en las sombras del camino o en la huida silenciosa de las horas de alas negras. ¡Berenice! Invoco su nombre... ¡Berenice! Y de las grises ruinas de la memoria mil tumultuosos recuerdos se conmueven a este sonido. ¡Ah, vívida acude ahora su imagen ante mí, como en los primeros días de su alegría y de su dicha! ¡Ah, espléndida y, sin embargo, fantástica belleza! ¡Oh sílfide entre los arbustos de Arnheim! ¡Oh náyade entre sus fuentes! Y entonces, entonces todo es misterio y terror, y una historia que no debe ser relatada.

La enfermedad -una enfermedad fatal- cayó sobre ella como el simún, y mientras yo la observaba, el espíritu de la transformación la arrasó, penetrando en su mente, en sus hábitos y en su carácter, y de la manera más sutil y terrible llegó a perturbar su identidad. ¡Ay! El destructor iba y venía, y la víctima, ¿dónde estaba? Yo no la conocía o, por lo menos, ya no la reconocía como Berenice.

Entre la numerosa serie de enfermedades provocadas por la primera y fatal, que ocasionó una revolución tan horrible en el ser moral y físico de mi prima, debe mencionarse como la más afligente y obstinada una especie de epilepsia que terminaba no rara vez en catalepsia, estado muy semejante a la disolución efectiva y de la cual su manera de recobrarse era, en muchos casos, brusca y repentina. Entretanto, mi propia enfermedad -pues me han dicho que no debo darle otro nombre-, mi propia enfermedad, digo, crecía rápidamente, asumiendo, por último, un carácter monomaniaco de una especie nueva y extraordinaria, que ganaba cada vez más vigor y, al fin, obtuvo sobre mí un incomprensible ascendiente. Esta monomanía, si así debo llamarla, consistía en una irritabilidad morbosa de esas propiedades de la mente que la ciencia psicológica designa con la palabra atención. Es más que probable que no se me entienda; pero temo, en verdad, que no haya manera posible de proporcionar a la inteligencia del lector corriente una idea adecuada de esa nerviosa intensidad del interés con que en mi caso las facultades de meditación (por no emplear términos técnicos) actuaban y se sumían en la contemplación de los objetos del universo, aun de los más comunes.

Reflexionar largas horas, infatigable, con la atención clavada en alguna nota trivial, al margen de un libro o en su tipografía; pasar la mayor parte de un día de verano absorto en una sombra extraña que caía oblicuamente sobre el tapiz o sobre la puerta; perderme durante toda una noche en la observación de la tranquila llama de una lámpara o los rescoldos del fuego; soñar días enteros con el perfume de una flor; repetir monótonamente alguna palabra común hasta que el sonido, por obra de la frecuente repetición, dejaba de suscitar idea alguna en la mente; perder todo sentido de movimiento o de existencia física gracias a una absoluta y obstinada quietud, largo tiempo prolongada; tales eran algunas de las extravagancias más comunes y menos perniciosas provocadas por un estado de las facultades mentales, no único, por cierto, pero sí capaz de desafiar todo análisis o explicación.

Mas no se me entienda mal. La excesiva, intensa y mórbida atención así excitada por objetos triviales en sí mismos no debe confundirse con la tendencia a la meditación, común a todos los hombres, y que se da especialmente en las personas de imaginación ardiente. Tampoco era, como pudo suponerse al principio, un estado agudo o una exageración de esa tendencia, sino primaria y esencialmente distinta, diferente. En un caso, el soñador o el fanático, interesado en un objeto habitualmente no trivial, lo pierde de vista poco a poco en una multitud de deducciones y sugerencias que de él proceden, hasta que, al final de un ensueño colmado a menudo de voluptuosidad, el incitamentum o primera causa de sus meditaciones desaparece en un completo olvido. En mi caso, el objeto primario era invariablemente trivial, aunque asumiera, a través del intermedio de mi visión perturbada, una importancia refleja, irreal. Pocas deducciones, si es que aparecía alguna, surgían, y esas pocas retornaban tercamente al objeto original como a su centro. Las meditaciones nunca eran placenteras, y al cabo del ensueño, la primera causa, lejos de estar fuera de vista, había alcanzado ese interés sobrenaturalmente exagerado que constituía el rasgo dominante del mal. En una palabra: las facultades mentales más ejercidas en mi caso eran, como ya lo he dicho, las de la atención, mientras en el soñador son las de la especulación.

Mis libros, en esa época, si no servían en realidad para irritar el trastorno, participaban ampliamente, como se comprenderá, por su naturaleza imaginativa e inconexa, de las características peculiares del trastorno mismo. Puedo recordar, entre otros, el tratado del noble italiano Coelius Secundus Curio De Amplitudine Beati Regni dei, la gran obra de San Agustín La ciudad de Dios, y la de Tertuliano, De Carne Christi, cuya paradójica sentencia: Mortuus est Dei filius; credibili est quia ineptum est: et sepultus resurrexit; certum est quia impossibili est, ocupó mi tiempo íntegro durante muchas semanas de laboriosa e inútil investigación.
Se verá, pues, que, arrancada de su equilibrio sólo por cosas triviales, mi razón semejaba a ese risco marino del cual habla Ptolomeo Hefestión, que resistía firme los ataques de la violencia humana y la feroz furia de las aguas y los vientos, pero temblaba al contacto de la flor llamada asfódelo. Y aunque para un observador descuidado pueda parecer fuera de duda que la alteración producida en la condición moral de Berenice por su desventurada enfermedad me brindaría muchos objetos para el ejercicio de esa intensa y anormal meditación, cuya naturaleza me ha costado cierto trabajo explicar, en modo alguno era éste el caso. En los intervalos lúcidos de mi mal, su calamidad me daba pena, y, muy conmovido por la ruina total de su hermosa y dulce vida, no dejaba de meditar con frecuencia, amargamente, en los prodigiosos medios por los cuales había llegado a producirse una revolución tan súbita y extraña. Pero estas reflexiones no participaban de la idiosincrasia de mi enfermedad, y eran semejantes a las que, en similares circunstancias, podían presentarse en el común de los hombres. Fiel a su propio carácter, mi trastorno se gozaba en los cambios menos importantes, pero más llamativos, operados en la constitución física de Berenice, en la singular y espantosa distorsión de su identidad personal.

En los días más brillantes de su belleza incomparable, seguramente no la amé. En la extraña anomalía de mi existencia, los sentimientos en mí nunca venían del corazón, y las pasiones siempre venían de la inteligencia. A través del alba gris, en las sombras entrelazadas del bosque a mediodía y en el silencio de mi biblioteca por la noche, su imagen había flotado ante mis ojos y yo la había visto, no como una Berenice viva, palpitante, sino como la Berenice de un sueño; no como una moradora de la tierra, terrenal, sino como su abstracción; no como una cosa para admirar, sino para analizar; no como un objeto de amor, sino como el tema de una especulación tan abstrusa cuanto inconexa. Y ahora, ahora temblaba en su presencia y palidecía cuando se acercaba; sin embargo, lamentando amargamente su decadencia y su ruina, recordé que me había amado largo tiempo, y, en un mal momento, le hablé de matrimonio.

Y al fin se acercaba la fecha de nuestras nupcias cuando, una tarde de invierno -en uno de estos días intempestivamente cálidos, serenos y brumosos que son la nodriza de la hermosa Alción-, me senté, creyéndome solo, en el gabinete interior de la biblioteca. Pero alzando los ojos vi, ante mí, a Berenice.

¿Fue mi imaginación excitada, la influencia de la atmósfera brumosa, la luz incierta, crepuscular del aposento, o los grises vestidos que envolvían su figura, los que le dieron un contorno tan vacilante e indefinido? No sabría decirlo. No profirió una palabra y yo por nada del mundo hubiera sido capaz de pronunciar una sílaba. Un escalofrío helado recorrió mi cuerpo; me oprimió una sensación de intolerable ansiedad; una curiosidad devoradora invadió mi alma y, reclinándome en el asiento, permanecí un instante sin respirar, inmóvil, con los ojos clavados en su persona. ¡Ay! Su delgadez era excesiva, y ni un vestigio del ser primitivo asomaba en una sola línea del contorno. Mis ardorosas miradas cayeron, por fin, en su rostro.

La frente era alta, muy pálida, singularmente plácida; y el que en un tiempo fuera cabello de azabache caía parcialmente sobre ella sombreando las hundidas sienes con innumerables rizos, ahora de un rubio reluciente, que por su matiz fantástico discordaban por completo con la melancolía dominante de su rostro. Sus ojos no tenían vida ni brillo y parecían sin pupilas, y esquivé involuntariamente su mirada vidriosa para contemplar los labios, finos y contraídos. Se entreabrieron, y en una sonrisa de expresión peculiar los dientes de la cambiada Berenice se revelaron lentamente a mis ojos. ¡Ojalá nunca los hubiera visto o, después de verlos, hubiese muerto!

El golpe de una puerta al cerrarse me distrajo y, alzando la vista, vi que mi prima había salido del aposento. Pero del desordenado aposento de mi mente, ¡ay!, no había salido ni se apartaría el blanco y horrible espectro de los dientes. Ni un punto en su superficie, ni una sombra en el esmalte, ni una melladura en el borde hubo en esa pasajera sonrisa que no se grabara a fuego en mi memoria. Los vi entonces con más claridad que un momento antes. ¡Los dientes! ¡Los dientes!

Estaban aquí y allí y en todas partes, visibles y palpables, ante mí; largos, estrechos, blanquísimos, con los pálidos labios contrayéndose a su alrededor, como en el momento mismo en que habían empezado a distenderse. Entonces sobrevino toda la furia de mi monomanía y luché en vano contra su extraña e irresistible influencia. Entre los múltiples objetos del mundo exterior no tenía pensamientos sino para los dientes. Los ansiaba con un deseo frenético. Todos los otros asuntos y todos los diferentes intereses se absorbieron en una sola contemplación. Ellos, ellos eran los únicos presentes a mi mirada mental, y en su insustituible individualidad llegaron a ser la esencia de mi vida intelectual. Los observé a todas las luces. Les hice adoptar todas las actitudes. Examiné sus características. Estudié sus peculiaridades. Medité sobre su conformación. Reflexioné sobre el cambio de su naturaleza. Me estremecía al asignarles en imaginación un poder sensible y consciente, y aun, sin la ayuda de los labios, una capacidad de expresión moral. Se ha dicho bien de mademoiselle Sallé que tous ses pas étaient des sentiments, y de Berenice yo creía con la mayor seriedad que toutes ses dents étaient des idées. Des idées! ¡Ah, éste fue el insensato pensamiento que me destruyó! Des idées! ¡Ah, por eso era que los codiciaba tan locamente! Sentí que sólo su posesión podía devolverme la paz, restituyéndome a la razón.

Y la tarde cayó sobre mí, y vino la oscuridad, duró y se fue, y amaneció el nuevo día, y las brumas de una segunda noche se acumularon y yo seguía inmóvil, sentado en aquel aposento solitario; y seguí sumido en la meditación, y el fantasma de los dientes mantenía su terrible ascendiente como si, con la claridad más viva y más espantosa, flotara entre las cambiantes luces y sombras del recinto. Al fin, irrumpió en mis sueños un grito como de horror y consternación, y luego, tras una pausa, el sonido de turbadas voces, mezcladas con sordos lamentos de dolor y pena. Me levanté de mi asiento y, abriendo de par en par una de las puertas de la biblioteca, vi en la antecámara a una criada deshecha en lágrimas, quien me dijo que Berenice ya no existía. Había tenido un acceso de epilepsia por la mañana temprano, y ahora, al caer la noche, la tumba estaba dispuesta para su ocupante y terminados los preparativos del entierro.

Me encontré sentado en la biblioteca y de nuevo solo. Me parecía que acababa de despertar de un sueño confuso y excitante. Sabía que era medianoche y que desde la puesta del sol Berenice estaba enterrada. Pero del melancólico periodo intermedio no tenía conocimiento real o, por lo menos, definido. Sin embargo, su recuerdo estaba repleto de horror, horror más horrible por lo vago, terror más terrible por su ambigüedad. Era una página atroz en la historia de mi existencia, escrita toda con recuerdos oscuros, espantosos, ininteligibles. Luché por descifrarlos, pero en vano, mientras una y otra vez, como el espíritu de un sonido ausente, un agudo y penetrante grito de mujer parecía sonar en mis oídos. Yo había hecho algo. ¿Qué era? Me lo pregunté a mí mismo en voz alta, y los susurrantes ecos del aposento me respondieron: ¿Qué era?

En la mesa, a mi lado, ardía una lámpara, y había junto a ella una cajita. No tenía nada de notable, y la había visto a menudo, pues era propiedad del médico de la familia. Pero, ¿cómo había llegado allí, a mi mesa, y por qué me estremecí al mirarla? Eran cosas que no merecían ser tenidas en cuenta, y mis ojos cayeron, al fin, en las abiertas páginas de un libro y en una frase subrayaba: Dicebant mihi sodales si sepulchrum amicae visitarem, curas meas aliquantulum fore levatas. ¿Por qué, pues, al leerlas se me erizaron los cabellos y la sangre se congeló en mis venas?
Entonces sonó un ligero golpe en la puerta de la biblioteca; pálido como un habitante de la tumba, entró un criado de puntillas. Había en sus ojos un violento terror y me habló con voz trémula, ronca, ahogada. ¿Qué dijo? Oí algunas frases entrecortadas. Hablaba de un salvaje grito que había turbado el silencio de la noche, de la servidumbre reunida para buscar el origen del sonido, y su voz cobró un tono espeluznante, nítido, cuando me habló, susurrando, de una tumba violada, de un cadáver desfigurado, sin mortaja y que aún respiraba, aún palpitaba, aún vivía.
Señaló mis ropas: estaban manchadas de barro, de sangre coagulada. No dije nada; me tomó suavemente la mano: tenía manchas de uñas humanas. Dirigió mi atención a un objeto que había contra la pared; lo miré durante unos minutos: era una pala. Con un alarido salté hasta la mesa y me apoderé de la caja. Pero no pude abrirla, y en mi temblor se me deslizó de la mano, y cayó pesadamente, y se hizo añicos; y de entre ellos, entrechocándose, rodaron algunos instrumentos de cirugía dental, mezclados con treinta y dos objetos pequeños, blancos, marfilinos, que se desparramaron por el piso.

FIN

CRÓNICA DE UNA TARDE DE "FÁBULA"

2009-01-17T01:48:00.001-08:00

http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2009/01/crnica-de-una-tarde-de-fbula.html

Piedad Valverde (presidenta del Ateneo), (Carlos Villar (director de Fábula) y María Luisa Lázaro (y perdón al poeta que tiene al lado pues no recuerdo su nombre)

Yo (Nerea Ferrez) recitando

Jesús Murillo

Adrián Pérez Castillo

Fernando Benito Labarta

Elena Mahave

FEMME FATALE A LAS ONCE

2009-01-15T14:01:00.000-08:00

Al mirar la fotografía trato de adquirir sus rasgos, la indiferencia que muestra ante el excesivo pavoneo de cuantos le rodean.
¿Será que debo mostrarme bohemia ante el mundo y al fin exponer mis ideas como si nadie las supiera ya?
La observo y voy directamente a sus ojos, que no sé qué miran, quizás buscando algo que nadie podría encontrar, aquello que, beso tras beso, ha ido persiguiendo pero cuya estela ya ha perdido.
Y de sus ojos los míos caen hacia sus labios, posiblemente carmesí, y en el cigarrillo pendiendo de su boca, como si no reparara en ello.
Y de nuevo a sus ojs. Sus ojos y esa mirada cautivadora y enigmática. Imagino su andar cadencioso y ágil, su belleza de femme fatale de la que ella misma no se da a veces cuenta, y ese halo de misterio que la rodea.

...

Yo misma iría ahora a través de la foto y me ofrecería a prenderle el cigarro y señalarle el camino si toma mi mano.

J'Y SUIS JAMAIS ALLÉ

2009-01-14T07:04:00.000-08:00

Nunca supe andar tu senda pero por ti aprenderé a volar sobre baldosas de arena.
Aún estoy aprendiendo a extender mis alas pero aceleraré mi crecimiento si logro arrancarte una sonrisas.
Déjame sostener tus lágrimas, me las llevaré lejos, moriré por ti, por él, por todos si consigo que vuelvas a ser la pequeña princesa encantada sin corona, que no te culpes por tus desdichas, que le eches la culpa al destino o a quien quieras, que sonrías, que vivas, que sientas, que ames, que escribas, que seas, que seas, que seas de nuevo un alma libre, la libertad que siempre portaste por bandera, la que me enseñó a ser yo sin prejuicios ni pecados, mi maestra y alumna, mi poeta y mi musa.
Recogeré toda la melancolía y el dolor de tus ojos y cargaré mi mochila con tus pesares, cargaré mis ojos de pestañas postizas y noches de hotel, intercambiaré mi alma por la suya, pediré a dios que me lo conceda, pediré no más dolor, me castigaré a una existencia de soledad porque tú no la tengas, sé lo que es tener la miel en los labios y que te arrebaten lo que más amas.
Y no te pido nada a cambio, no te pido anda a cambio, tan sólo una pequeña cosa.
Una cosa minúscula pero quizás más difícil que ninguna.
Te pido una misión casi imposible.
Pero sé que tú eres fuerte.
Que tú eres fuerte.
Y podrás hacerlo.

Tan sólo
te pido
que seas
feliz.

NUEVA PROPUESTA

2009-01-10T12:14:00.000-08:00

A todos los que habéis llegado a mi(s) blog(s), además de daros la bienvenida y las gracias, os propongo hacer un ejercicio de interacción.

Comenzaré un poema con unos versos en esta misma entrada y podréis ir completándolo en los comentarios de la entrada hasta el 14 de febrero, que será cuando ponga el poema entero en los dos blogs (con el nombre de quien ha escrito cada aportación, por supuesto).

Así que, ánimo y gracias.

No son su ojos que al temblar

en la red del desconcierto caen

sino las golondrinas de tus pestañas

que piando, piando...

Por cierto, dejad los comentarios en www.nereaferrezpoet.blogspot.com para poder seguir cierto orden en la construcción de este poema o lo que salga.

RECITAL DE POETAS DE "FÁBULA"

2009-01-09T03:39:00.000-08:00

El viernes 16 de enero a las 20 horas en el Ateneo Riojano (calle Muro de Cervantes, 1) tendrá lugar un recital organizado por los miembros de la revista literaria Fábula que hace unos meses sacaron su número 25.

En este recital participarán aquellos autores que han colaborado con Fábula y leerán sus poemas o textos.

CARACOL DE OTOÑO (a título provisional): I, II y III

2009-01-09T02:08:00.000-08:00

Primera parte:
http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2008/11/caracol-de-otoo-ttulo-provisional.html

Segunda parte:
http://mahaaht.blogspot.com/2008/12/caracol-de-otoo-ttulo-provisional.html

III

Antes de comprar los billetes en la estación, antes de buscar a la vecina para que cuidara a Nah durante su ausencia, antes de cualquier pensamiento vio aquel cartel.

"Coloquio sobre el comercio justo: tradición y modernidad en la cultura indígena".

Decidió acudir como un paso previo a su viaje. Pero, como si tuviera una premonición de algo que no sabía siquiera si iba a suceder, decidió hacer la maleta y tenerlo todo preparado tiempo antes de su partida.
La vida que dejaba atrás poco importaba, había acabado la misma carrera que en su día hicieron sus padres y se ocupaba de su mismo trabajo, no sabía si por hacer perdurar la memoria de los ausentes, o por vocación propia.
Lo había unido con clases de arte, música, escritura, idiomas...
Cuando era niña se veía como la Liberadora de su Pueblo pero ahora pensaba, ¿cuál era su ¿Pueblo? ¿Cuál era su tierra? No podía dar respuesta a aquellas preguntas, aún no, y quizás no las supiera nunca, pero iba a dar el primer paso de su viaje.
Cogió a Nah y, tras ponerse una liviana chaqueta sobre el blanco vestido, que resaltaba su tez oscura y su pelo negro, salió a la calle con tiempo sifuciente para llegar al coloquio antes de la hora.
Cuando llegó al salón de actos de la Casa de la Cultura tan sólo dos hombres se encontraban allí, ultimando los detalles diez minutos antes de que diera comienzo el acto.
Decidió pasearse observando las fotos colgadas de las paredes tan blancas como su vestido. Eran hombres y mujeres de rasgos similares a los suyos, en esas fotografías recordó algunos de los paisajes que su madre pintó en su memoria.

Hacía calor, Nah estaba tranquila atada a la correa roja. Se quitó la chaqueta despacio, sintió una mirada en su espalda al descubierto y se giró justo a tiempo para ver unos ojos negros fijos en su cabello.

PEQUEÑA REINA DE CORAZONES

2009-01-09T00:29:00.000-08:00

A mi Puqueña Reina de Corazones,

para que un día aprenda a jugar sus cartas

y gane la partida.

Érase que no ha mucho tiempo que era, una niña chiquita y rosada, tierna en su juventud pero experta en el arte de las manos y las cuevas de serpientes.
Esa niña llevaba el nombre de su primera madre y, como todas las princesas de cuento, renegaba de ella, no se sabe si por malvada y fatal o por ausente.
Esta niña chiquita, princesa huérfana y fatalista caminaba por un camino, no de baldosas amarillas, sino de polvo y espinas a cada paso desde que se convirtió en reina.
El empedrado de su camino a la Ciudad Luz había desaparecido y seguí su senda caminando con dificultad cargando la mochila de sus pesamientos, sus lágrimas y las de otros.
No caminaba sola. Todos los héroes de los cuentos llevan compañía, y esta dulce reina portaba entre las páginas de un libro invisible la crisálida de una libélula, un hermoso ave de plumas doradas entre sus brazos y la intermitente compañía de un arco de luz de colores y un espíritu estrella.

Hacía poco tiempo, sus pasos se volvieron más apresurados ya que, en su corazón y en el alma del pájaro dorado algún mal se había implantado sin que pudiera ver el remedio, por eso guiaba sus pasos con rapidez, tratando de no tropezar con los obstáculos que amenezaban en su camino.
Pero no podía evr la luz de la Ciudad al final, como siempre hacía, como siempre aparecía cuando, cansada de las heridas en sus pies y los cristales rotos se sentaba en un recodo a descansar y, de pronto, cuando pensaba en lanzarse al abismo que cortaba el camino, aparecía la luz, se levantaba y continuaba sin detenerse.
La pequeña reina había crecido en el camino, había conocido lobos y ranas, había besado tantos príncipes que ya había perdido la cuenta de los besos perdidos, se había internado en la oscuridad, había luchado con el monstruo que desgarraba sus ser y lo había dejado recluido en un rincón de fuego. La pequeña reina había ido creciendo en espíritu, pero seguía siendo la pequeña reina, frágil como un cristal de luna, libre como la voluntad del viento y sentía que madurar le dolía porque aquel pájaro de oro, compañero de juegos nocturnos, amigo desde hacía muchos años, se le iba entre las manos como si el oro se desmenuzase en arena, se convertía en arena deplaya y no podía hacer nada, no podía hacer nada porque ella era un ser de tierra y él se transformaba en un ser de viento y de mar.
La pequeña reina lloraba sobre su pájaro de oro y arena por ver si lo convertía en barro y, como una nueva diosa, lo hacía a su imagen y semejanza, pero nada podían sus tiernos llantos de pequeña reina peregrina, no tenía alas como el cuervo que un día hundió en ella su picó, más profundo d elo que ella hubiera querido, y no podía pedirle a la libélula, aún en crisálida, que la llevara entre sus patas cuando aun no había aprendido a volar.
Debía aprender a ser sirena o ninfa, sumergirse en la profundidad de sus llantos de océano y no morir en el dolor, debía aprender a nadar antes que a volar, comprender que no importa dónde te lleven las olas, porque siempre habrá una playa que te acoja.
Ese día, aunque el pájaro de oro se haya convertido al fin en un hombre de arena, lo encontrará en cada playa, en cada viento, en acda rincón del mundo, y el océano será su tálamo, y las playas su reposos, y el cielo su libertad, y entre las olas de espuma y sonrisas abrirá un hogar en el que cada tarde, como siempre, al atardecer, podrá jugar su partida de póker, pero esta vez, habrá aprendido a jugar sus cartas y no perderá los ases ni los corazones.

TUVE TANTO Y YA NO QUEDA NADA

2009-01-03T11:00:00.000-08:00

Tuve tanto que dar y ya no me queda nada en las entrañas, tan sólo gritos, muñecas de polvo y vacíos de oscuridad de quien jamás tuvo garganta.
Ya no me queda nada.
Os lo fuisteis llevando todo. Tanto lo bueno como lo malo.
Me quitasteis la tristeza y la alegría, los sueños y las pesadillas, los versos y los cuentos, mis Lunas sangrientas y dulces y los rayos de luz que me quemaban, me quitasteis el corazón y el alma, me quitasteis la memoria y el futuro, arrebatasteis de mis dedos la poesía y la lujuría y me castigasteis, como si fuera una niña mala, en un rincón, en un rincón donde no había nada, donde no había sombra ni luz ni noche, donde, por no quedar nada, no estaba ni yo siquiera sino la carcasa de quien un día quiso ser libélula, de quien pisó charcos con botas de nieve y se caló los pies cuando fue descalza por la arena, de quien quiso y no fue, porque no le dejaron, porque no le dejasteis, por que decidisteis hacer de mí la imagen de una Tristeza.

Resumen

2009-01-02T00:57:00.000-08:00

http://yenodeblog.blogspot.com/2008/12/nerea-ferrez.html

En este enlace encontraréis un resumen de mis blogs.
Si os gustan, votadlos o escribid algún comentario.
De todas formas, si no os gustan también podéis poner algo pero, sinceramente, preferiría críticas buenas o, al menos, constructivas.
Feliz año a todos y muchos besos y versos.

2009 SIN RENDICIÓN

2008-12-30T02:12:00.000-08:00

Ahora que todos aprovechan a dar las gracias, a hacer la lista de los pros y contras del año que nos deja, que aseguran no querer nada más de lo que en este momento poseen, yo, desde mi inconformismo (no sé si humilde o no) y el idealismo que me caracteriza (en parte), pienso que, si 2008 me trajo alegrías y tristezas, para 2009 no pido menos, quizás ni siquiera lo mismo, sino más.

Quiero más vida, más amores, más besos, más lluvia y más soles, quiero más versos, más libros, más amigos y más buenos momentos y, por qué no, más lágrimas, que sin ellas a veces no soy yo, y guardarse la angustia nunca es bueno, que quiero más Peroblasco y más Irlanda, más Logroño y su cielo violeta, quiero más, ya sea a cucharadas o en cubos. Pero quiero más.

De momento, el otro día, en la fiesta del 4 de Agosto (ediciones), además de pasar un buen rato y volver a ver a aquellos amigos poetas que tanto echaba de menos, me dieron (Adrián Pérez Castillo) una buena noticia.

Al fin, después de tanta espera y tantos nervios, está previsto que para abril de 2009 se publique la antología en la que participamos 5 poetas, Antonio Alfaro, Adrián Pérez Castillo, otros dos poetas (cuyo nombre, ya lo siento, nunca recuerdo. Mea culpa) y yo.

Así que el año que el año que viene, ese 2009 que parece presentarse con crisis, el plan Bolonia amenazando e igual que siempre en el plano nacional e internacional, para mí, si el 2008 fue de sorpresa y emoción, el 2009 para mí empieza a significar "poesía", "poesía y palabras", pues tengo previsto terminar (por fin) la novela que comencé cuando aún no habúia alcanzado la mayoría de edad y que se ha retrasado porque la escribí a mano y he estado pasándola al ordenador en mis ratos libres, que son escasos últimamente.

Bueno, en realidad, tengo previsto acabar el primer libro, que con tanto árbol genealógico y con tanta idea suelta, al final, lo que estaba pensado para ser un relato corto, terminó por convertirse en una novela y de ahí, en una tetralogía. Pero yo creo que los personajes y la historia (bueno, debería decir historias, porque es como una enredadera) lo merecen.

También, y cruzo los dedos, espero que un proyecto poético que tengo salga adelante, así como todas las ideas que tenemos los de la Degeneración Espontánea.

Y seguir pudiendo ganar concursos literarios, que el dinero hace falta y son una buena manera de incentivar la escritura y la competitividad (aunque de ésta a mí no me hace falta generalmente, para bien o para mal).

Así, espero que el 2009 signifique tanto como deseo, más de lo que deseo, más de lo que deseamos todos.

Y GRACIAS A TODOS

CULTURA

2008-12-22T03:52:00.000-08:00

Nueva colaboración

2008-12-21T10:33:00.001-08:00

http://nereaferrezpoet.blogspot.com/2008/12/oh-camino.html

EL LADO OSCURO DE MI SER

2008-12-20T08:55:00.000-08:00

En la penumbra de mis pestañas que ahora son ceniza, en ese rincón vacío y vago de soledad marchita, en la zona más recóndita, yerma y aislada de mi corazón estás muerto porque yo acabé con tu vida.

Cansada ya de juegos, de injusticias y herencias que no deseaba recibir, hasrta ya de llantos que no despertaron nunca tu compasión, decidí clavarte todas tus palabras y mis lágrimas. En el lado oscuro de mi ser no eres ya ni una sombra y tu recuerdo se ha borrado de mi mente.

La sangre fresca que corrió por mis venas cuando te hice estallar en ml pedazos me supo a ambrosía y tu cadáver frío y seco cayendo por el abismo me liberó de las cadenas que opri´mían mis pies.

En el mundo negro y brillante de mi esencia, allí donde soy una poeta oscura y macabra, de versos que me aterrarían a mí misma, allí donde mi vida se basa en pensamientos necrófilos y en una existencia de ninfomanía y locura, en esa realidad tú estás muerto, logré liberarme de tus raíces y salir de mi crisálida aún más fuerte, y extender mis alas de terciopelo en la noche eterna, y volar, volar lejos, dejando la huella de mis dientes y mi sonrisa en el mundo sin que nadie se atreva a arrebatarme ni un ápice de la felicidad que poseo.

DISCULPAS QUE NO BASTAN

2008-12-19T03:19:00.000-08:00

Otra vez en la nocturnidad de mi cuarto escribo palabras, tildadas con lágrimas. Otra vez el llanto acude, irremediablemente muero un poco más esta madrugada y no puedo hacer nada por evitarlo.
Vivo en una crisálida, estoy creciendo y esto me duele, no me pinches, no me pinches que estoy creciendo.
En este preciso instante, en la evolución de mi ser, en la transformación de mí misma de niña a libélula estoy frágil y cualquier cosa puede matarme. Quizás por eso ahora me doléis tanto. Quizás por eso ahora estoy más herida que nunca por vosotros, por mí...
Y se me agotan los versos en seguida, mis versos bastardos de madre lunática y padre perdido.
¿Quién quiere adoptar mis versos?
Nadie responde.
Nadie habla en la oscuridad de una noche más sin luna y sin alma.
Nadie me abraza cuando el frío acucia y yo muero y me mato y cuelgo mis dedos como un castigo por los pecados que no he podido cometer.

Maldita sea la Soledad, la Melancolía y la Nostalgia, maldita la Vida que me mata, maldita la Muerte que no llega ni alcanza, y maldita yo, que ni vivo, ni muero, ni escribo, ni crezco y por no ser ni soy yo, ni un suspiro, ni arena, ni llama, ni lágrima, ni esencia misma de latido inquieto.

UNA NOCHE MÁS SIN ÉL

2008-12-17T13:41:00.000-08:00

Es una noche enferma, de esas en las que la soledad acude presta para bsucarte las llagas y echar sal y limón encima. Un día le pediré tequila para ahogar mis penas en un vaso profundo y corto como la noche.
Hoy es una noche triste y perdida para esta niña ausente que ahora comienza a mudar en su crisálida y a abrir las puertas de su cárcel hacia el exterior.
Esta noche, enferma (quizás de amor, o de sueño, o ebria de melancolía y posos de gloria) es una noche clara de ideas y palabras que se enlazan unas con otras, em aturden en mis dedos cansados, rotos de amar y de amor, destruidos y marchitos bajo la piel de cristal.
MIs ojos se ciñen a su papel de plástico, poliuretano que me permite vislumbrar aún las sombras de la noche que se acercan. En mis manos queda el recuerdo del latido de mi corazón intermitente y perjudicial, en mis muñecas los restos de mis errores, en mis brazos venas rotas y luchas internas, en mis tripas un vacío que sextiende hacia más allá de mí, más allá de mis raíces, más allá de mi tierra, de mis pies,d e mi cielo, y de mí.
Esta es una noche para escribir bajo el fluir d ela conciencia, Virginia escribe sentada en mi mesa, sus ojos nublados de aguas y peces, y escribo sin ver aquello que siento o toco o muero.
Y escribo, y escribo, y escribo, yu escribo...
Porque ya he dicho que ésta es una noche enferma, pero no he contado de qué...

BRUMAS

2008-12-16T11:42:00.000-08:00

PERSONAJES

LIBERTAD-DEIRDRE: muchacha joven y alegre de unos veinte años > mujer melancólica y triste de unos cuarenta
PASCAL: joven impetuoso y activo de unos veintidós años
ÍÑIGO: muchacho inconsciente de veinticinco años
DOLORES: niña triste de veinte años
DÉDALO: hombre melancólico de cuarenta y cinco años

ACTO I

Escena I

(Un prado verde. El sol ilumina la escena. Hay flores por todas partes. A lo lejos, la imagen de un muro de piedra desgastado y viejo. Se oyen risas y gente corriendo.
Entra Libertad a toda prisa mirando hacia atrás mientras ríe a carcajadas).

LIBERTAD- ¡Ven, ven! ¿A que no me pillas? (Ríe y sigue corriendo por la escena).
(Se oye a alguien acercándose jadeando).
LIB- ¡Ven! (Se detiene y mira hacia el lugar por donde ha entrado) ¿Por qué tardas tanto? ¡Sube, rápido! (Se da la vuelta y mira como si observara el horizonte) ¡Mira qué día tan hermoso!
PASCAL- ¿Libertad? (Se oye la voz de Pascal fuera de escena) Libertad, ¿estás ahí? (Entra Pascal en escena y mira buscando a Libertad)
¡Demonio de niña! ¿Por qué correrá tanto? El sol no va a escaparse...
(Ve a Libertad sentada en el suelo mirando el horizonte con una gran sonrisa).
LIB- ¡Qué día tan hermoso! ¡Sí! ¡De veras que es precioso! (Mira a Pascal) ¿No te parece, amigo mío?
PAS- (Le mira algo enfadado) ¿Amigo, dices? ¿Me llamas amigo cuando has salido corriendo y no me has esperado? ¿Te parece de amigos haberme dejado así, jadeando como un perro agotado, sin preguntarme siquiera cómo estoy?
¡Una hora corriendo valle arriba para ver el sol!...
(Libertad le mira sonriendo. Le pone la mano sobre el pie)
LIB- Está bien... lo siento. (Pascal se sienta) Apoya tu cabeza en mi regazo mientras observamos juntos esta mañana tan bella.

(Pascal se tumba apoyando la cabeza sobre el regazo de Libertad. Ambos observan el paisaje y se miran. Se dan un beso breve. El muro parece hacerse más visible).

FOTOGRAFÍA

2008-12-13T12:06:00.000-08:00

Tertulia por Diego González Menchaca relatando los 10 meses que pasó en China entre septiembre de 2007 y junio de 2008.
Al finalizar tomaremos té, café y pastas.

La Gota de Leche, miércoles 17 de diciembre, 20.15 h, Logroño.

Exposición de fotografías tomadas en China durante el año 2008 por Josune Ruiz-Carrillo, Vanesa Couto y Diego González Menchaca

La Gota de Leche, del 9 de diciembre al 2 de enero, Logroño.

Ambas actividades están dentro de la programación de actividades de la Viajateca.

La Gota de Leche, C/ Once de Junio,2 -Logroño.

DE PERDIDOS Y ENCONTRADOS

2008-12-09T12:17:00.002-08:00

Era más de media noche, la luz de la farola caía sobre mi cuerpo en camisón.

El maldito casero había vuelto a poner la calefacción al máximo y el calor era insoportable.

Las sábanas, la manta, la colcha... todo caía por el suelo sin orden.

De pronto, un ruido resquebrajó el silencio morféico y me desperté ahogando un grito. No sabía si se trataba de una pesadilla o algo me había arrastrado de mi precaria tranquilidad nocturna.

Pronto descubrí la respuesta.

La niñata del segundo. La niña bonita, rubia, pija y excesivamente femenina había roto la calma. No era la primera vez que montaba una fiesta, si bien últimamente la había visto más ojerosa y cansada, y ya no encontraba en ella la mirada de "aparta roja macarra, no vaya a ser que me contagies y me vuelva como tú" cada vez que nos encontrábamos en la escalera.

Pensé, sin embargo, que quizás se había convertido en una "nueva rebelde", de esas que tanto pululan hoy en día y que tan sólo son fachada y maquillaje.

Me levanté de la cama, me cubrí con una bata verde y me calcé las zapatillas de esparto, oculto quedaba ya el erotismo del cuerpo semidesnudo y el sugerente atuendo nocturno de necajes y transparencias.

Sabía, tras dar mil vueltas en la cama, que no conseguiría conciliar el sueño, al menos, hasta que cesase el estruendo.

Cogí las llaves, abrí la puerta y me fui escaleras arriba decidida a aporrear la maldita puerta de mi vecina.

Cuando llegué a ésta descubría algo raro. No había rastro algunos de gente ebria, charcos de vómito o alcohol por el suelo como era usual. Sin embargo, los ruidos seguían escuchándose.

¿Estaba Lara en casa? ¿O se había ido de viaje, a casa de sus padres? No. No la había visto (ni oído) cargando la pesada maleta repleta de ropa camino a Toledo.

¿Estaba con su novio? No. Sabía muy bien que habían roto, les había oído discutir (lo que desconocía era quién le había puesto los cuernos a quién, quizás ambos, quién sabe...).

De pronto, se me ocurrió un idea, quizás arriesgada e inconsciente pero, ya que no podía dormir, al menos merecía saber qué era lo que sucedía.

Probé a girar el pomo. La puerta se abrió sin hacer ruido. Sa qué las llaves. Fue un impulso estúpido, pero, aún reconociendo que no me servirían de nada si alguien me atacaba, me sentía más segura, y era lo único que llevaba encima que me pudiera servir. Era eso, o seducir a los posibles ladrones. Tú hubieras hecho lo mismo en mi lugar, al fin y al cabo, todos los seres humanos somos iguales.

Di un paso alfrente, busqué el interruptor con la mano derecha mientras agarraba firmemente las llaves en la otra mano. Noté algo sobresaliendo de la pared y encendí la luz.

La claridad lo iluminó todo. Allí estaba Lara, con el pelo sulto cayéndole por la espalda, también, como yo, llevaba un sugerente camisón, el suyo color marfil. Con ella estaba aquel chico que había visto por la universidad, un estudiante Erasmus, se llamaba Louis, era alto, guapo, atractivo, moreno...

Ambos me miraron. En un principio sorprendidos. Luego se observaron un instante y me sonrieron. Tras mi estupor inicial, yo les correspondí. Apagué la luz. Y cerré la puerta a mi espalda.

LA HIPOCRESÍA DEL NUEVO REBELDE

2008-12-09T12:17:00.001-08:00

En el mundo de modas en el que nos movemos, se ha forjado una nueva imagen, la del rebelde, pero no el rebelde tal y como lo conocemos (un personaje generalmente marginado o algo asocial, cuya apariencia y actos no gustan a la sociedad que le rodea. Idea, supongo, heredada del Romanticismo y la bohemia) sino un rebelde conformista, alguien que, al estar a la moda esta imagen, se ha hecho con un prototipo y trata de seguirlo (generalmente, consiguiento únicamente la apariencia).Por eso nuestras calles se han llenado de preadolescentes que llevan monopatines como un complemento (como quien lleva un reloj o un cinturón), de niñas-bien que cruzan las aceras en bici de paseo, sin casco, sin guardar una sola fila y por el medio de la acera, de chavales (chicos y chicas) con extraños epinados emulando a personajes de los que no saben nada y de los que se olvidarán en cuanto cambie de rumbo el sendero del Gusto establecido por aquellos que, de vez en cuando, se reúnen para elegir el color de la temporada.Absurdo.Perdonen el calificativo pero es eso lo que me parece. Cada uno de nosotros debería forjarse su propia personalidad sin caer en la vanalidades de la moda, eligiendo al vestimenta que se ajuste a nuestro propio gusto e intuición.El nuevo rebelde no es sino un producto del consumismo que el capitalismo y la globalización nos han introducido en la cabeza. Para demostrar mi teoría (sobre el consumismo), planeen un fin de semana, pero un fin de semana diferente. ¿En que sería diferente? En que no pueden gastar ni un sólo céntimo. Por tanto, olvídense de ir al cine, de tomar un café y algunos etcéteras más. Ni usted ni la persona o personas con la/s que vaya pueden gastar nada de dinero. El 99% de las personas terminarán por aburrirse el primer día al cabo de una hora o dos.Y esta mentalidad, global, sí, que tanto nos ha aportado, no hay que infravalorarla, pero es esta mentalidad la que nos ha aportado una nueva generación de descontentos conformistas, de autómatas, ovejas de un mismo redil.Bien es cierto que no todos los supuestos rebeldes son tan supuestos. Hay gente que se esconde bajo una capa de barniz de normalidad y otros que, siguiendo la estética del rebelde pero, eso sí, por personalidad propia.Espero que sean éstos últimos los que hagan cambiar el mundo.

¿POR QUÉ ESCRIBO POESÍA?

2008-12-09T12:16:00.000-08:00

Muchas veces me han preguntado (y, a veces, nos les falta razón) por qué escribo poesía, si bien, la mayor parte de esas veces he esquivado dar una respuesta, bien porque no tenía tiempo, bien porque no sabía qué contestar o por cualquier otra razón.Hoy que me siento despierta tras una siesta de 20 minutos y que Leanan y Melancolía parecen sentirse benévolas conmigo, respondo a esta cuestión.Por qué escribir.En este mundo, un mundo gris, completamente globalizado en el que estamos cada vez más solos (para una mediana divagación acerca de la soledad del ser humano, recomiendo leer el MANIFIESTO ALONISTA), en este mundo privado de inocencia donde los niños son adultos, los jóvenes ancianos y el resto tratan de rejuvenecer en vano (el espíritu no se somete a cremas ni operaciones quirúrjicas), pienso que lo único (o, al menos, una de las pocas cosas) que me hace seguir sonriendo, que permite abrir un grifo y dejar que las lágrimas se vayan (debo recordar el proverbio irlandés /bendita Irlanda/ que dice que "Las lágrimas derramadas son amargas, pero más amargas son las que no se dejan salir", o algo parecido), con la poesía (que, a veces es como una droga, ya me explicaré más adelante) la mayor parte de mi sufrimiento se mitiga y desaparece.Y cuando vuelvo a leer esos versos y puedo sentir por un instante el mismo dolor o la misma alegría que notaba cuando los escribí, puedo sentirme orgullosa, y me siento aún más cuando alguien lee lo que he escrito y me dice, "qué hermoso poema, he podido sentirlo" o cuando se identifican o, simplemente, cuando veo ese brillo en la mirada en los ojos de alguien cuando lee un poema triste o cuando una fugaz sonrisa se escapa de sus labios al recitar un poema alegre.Sin embargo, escribir a veces es angustioso porque siempre estas temiendo perder ese "don" que no sabes de dónde ha salido ni quien te lo ha dado ni por qué lo tienes y, lo peor, si se irá algún día.La vida está llena de interrogantes, pero los poetas, o, los artistas en general, con esa sensibilidad que a veces los lleva a la locura, al suicidio, a la bebida o a perversiones terribles (ahí tenemos a Virginia Woolf, Edgar Allan Poe, Gustavo Adolfo Bécquer, Sylvia Plath, y una larga lista de etcéteras).Por eso los poetas, tienen en la poesía su única vía de escape y al temer perder esto, llegan a extremos espantosos que hay quien les perdona por su genialidad (yo, por mi parte, ni les condeno ni apruebo su conducta, cada uno vive su vida como quiere. Soy de la opinión de que cada uno puede hacer lo que quiera mientras no prive a los demás de su libertad y sus derechos).Y llegando a este punto, creo que ha quedado, más o menos, claro, la razón por la que escribo.Si no, escribid un comentario o mandadme un e-mail, que responderé encantada a vuestras preguntas.Un beso y un verso a cada uno de,Nerea Ferrez.

MANIFIESTO ALONISTA

2008-12-09T12:15:00.002-08:00

Hoy, viernes 29 de agosto de 2008, yo, Nerea Ferrez, poeta en ciernes, declaro el manifiesto alonista e invito a cuantos quieran a unirse a él.En esta sociedad globalizada donde nos comunicamos con y a través de máquinas día a día, donde nos sentimos cada día más solos, más desprotegidos y abandonados, como una vez se sintieron los primeros románticos.En esta sociedad deshumanizada, pasada por los espejos del Callejón del Gato, los poetas y escritores de este siglo escribimos cantos a la muerte y a la soledad, a niños perdidos, sin madres, criados como animales salvajes enjaulados que no saben sobrevivir ni solos ni en compañía.Por eso, todos los niños perdidos, somos alonistas.
Los alonistas tomamos cuanto creemos necesario, creamos si podemos y hace falta, todo para mostrar al mundo nuestro sentimiento. En el alonismo, a la angustia existencial del poeta romántico, poeta maldito, se une un sentimiento de soledad, de tristeza permanente, de distorsión de la edad, y por eso nos encontramos jóvenes que se ven ancianos, poetas maduros que se muestran en sus versos como niños, pero todos perdidos, perdidos en una ciudad demasiado grande, en un mundo demasiado globalizado donde no son sino minúsculos granos de arena en una enorme playa.
Los alonistas sólo descansan su angustia mientras escriben, que es cuando liberan su pena, pero en cuanto se van las musas, y la inspiración descansa dormida en el regazo de los dedos, vuelve el llanto, el llanto oculto con el que no caen lágrimas.
Los alonistas son herederos de los movimientos anteriores pero buscan su propia forma de escribir, su identidad, como si de una búsqueda del hogar se tratase, algunos lo encuentran, otros creen haberlo hecho, pero la mayoría vive -o malvive- escribiendo sin encontrar nunca un pista siquiera.
Los alonistas escriben versos, textos, novelas, haikus, poesía visual y cuanta manifestación artística pueda ser llevada a través de la palabra tanto escrita como hablada pero, sobre todo, sentida.
Necesitan sentir la palabra, lo que escriben es como si fueran sus hijos. Siempre queridos.
Siempre solos.
Eternamente abandonados, por eso bajo las letras siempre se puede hallar un ligero barniz de tristeza y melancolía. Una sutil lágrima en una diminuta muñeca con los labios cosidos que pisotea alegre y triste, descalza, los charcos de lluvia, y se sienta sola en una acera fría a que alguien la recoja y la lleve a su hogar.Nerea Ferrez,poeta alonista.

PARQUE DE ATRACCIONES: reseña, isbn, enlaces y fotografías

2008-12-09T12:15:00.001-08:00

Ana Muñoz, Ana Gijón Mendoza, Analía Basualdo, Clara Santafé Subirás, Laura Tajada Negredo, Nerea Ferrez, Rut Sanz; Parque de atracciones, 1001 ediciones, Zaragoza, 2008.

ISBN: 978-84-936430-0-3

http://www.1001ediciones.com/

http://www.3lemon.com/

nereaferrez@gmail.com

EL LODAZAL DE LA LITERATURA

2008-12-09T12:14:00.000-08:00

Entre las páginas de mi memoria, entre los cientos, miles de palabras que he leído y entre las pocas que he tenido la fortuna de admirar intenta introducirse uno de los últimos premios Planeta. Sin embargo, no sé si por mi parte humilde, que reniega de los escándalos y las extravagancias innecesarias, o quizás por correr contra la corriente, le cierro las puertas, tapono los huecos y dejo ese libro castigado entre otros a los que acogí con agrado. Para que se cubra de polvo, para que se borre de mi recuerdo y que sus doradas páginas imitando el oro se evaporen y desaparezcan.Sé que puede resultar terrible, sobre todo si quien está escribiendo esto quiere dedicarse un día a la literatura. O puede que sea eso lo que me impulse, por lo que reniegue y me yerga dispuesta a luchar ferozmente. Quizás así no sea tan atroz mi intento.No me malinterpreten, hay autores, entre los nuevos súper-ventas, que me han gustado, y no sólo como mero entretenimiento, sino como placer, el placer que produce leer un buen libro. Sin embargo, cuando supe quiénes habían ganado el premio Planeta este pasado año... no sentí únicamente desconcierto o rabia, sino desesperanza.La gente que, como yo (o no como yo), escribe en su casa en ese breve instante que tiene libre, que guarda sus palabras para los que le quieren y que, si se siente con ánimo, se presenta a un concurso autonómico, tenía antes la esperanza o el sueño de, un día, presentar su obra al Planeta. Pero no esperando ganar, sino, simplemente, quedar finalistas. Ahora, incluso el logro de alcanzar el preciado segundo premio nos ha sido robado. No tengo nada en contra de Boris Izaguirre, cada uno se gana la vida como quiere (o puede, según el caso) y quizás escriba bien. Sinceramente, no he leído su libro ni tengo intención de hacerlo. La cuestión es que antes el segundo premio iba para alguien poco conocido o que salía a la luz en ese momento. Ahora ya no nos queda nada a los escritores sin nombre.En el lodazal de la literatura ahora lo que vale es la publicidad, el cotilleo, las problemáticas que, por ser política o culturalmente incorrectas, captan a la gente.Lo que importa es vender, si la gente lee o decora su casa con bonitos libros, eso carece de interés. Para el lector, y con lector me refiero a la persona que lee una media de, al menos, dos o tres libros al mes, lo esencial es encontrar, entre tanta literatura sintética y tanta palabra plastificada, un motivo por el cual seguir leyendo, una razón para continuar evadiéndose hacia mundos diseñados por otros y dejarse llevar, o luchar contra el pensamiento del autor. El lector se ha ido convirtiendo, poco a poco, en un utópico.La literatura se está hundiendo en el lodo y parece que cualquier esfuerzo es inútil si no colaboramos todos. Ya ningún niño se duerme pronto para que el Conciliasueños de Andersen le traiga buenos sueños. La mayoría de los adolescentes ven la lectura como un ejercicio de empollones. Los adultos afirman estar demasiado ocupados como para abrir un libro en lugar de sentarse ante el televisor. Y los ancianos, para ellos leer el periódico es suficiente.Pero no desesperemos del todo, aún queda un atisbo de esperanza entre las pequeñas editoriales, los fanzines, las aulas literarias, los clubes de lectura y las iniciativas culturales. Todavía queda un pequeño reducto de gente que ama la lectura.Persistamos en nuestro empeño por alcanzar el día en que la literatura sea un gozo, por instaurar un nuevo Siglo de Oro. Si todos ayudamos quizás el próximo premio Planeta seas tú.Nerea Ferrez.